Había una vez, en una colmena, una abeja que no quería trabajar. Recorría los árboles para tomar el jugo de las flores. Pero en vez de guardarlo para hacer miel, se lo tomaba todo.
Era, pues, una abeja haragana. Todas las mañanas se peinaba con las patas, como hacen las moscas, y echaba a volar, muy contenta del lindo día. Mientras tanto, las otras abejas trabajaban sin descanso para llenar la colmena de miel.
En la puerta de la colmena siempre hay unas abejas viejas que están de guardia. Un día, las guardianas detuvieron a la abeja haragana.
—Compañera, es necesario que trabajes, porque todas las abejas debemos trabajar.
—¡Yo ando todo el día volando, y me canso mucho!
—No es cuestión de que te canses mucho, sino de que trabajes un poco.
A la tarde siguiente, las guardianas le dijeron:
—Hay que trabajar, hermana.
—¡Uno de estos días lo voy a hacer!
—No es cuestión de que lo hagas uno de estos días, sino mañana mismo.
Al anochecer siguiente, antes de que le dijeran nada, la abejita exclamó:
—¡Sí, sí, hermanas! ¡Ya me acuerdo de lo que prometí!
—No es cuestión de que te acuerdes de lo prometido, sino de que trabajes. Hoy es diecinueve de abril. Trata de que mañana, veinte, hayas traído una gota siquiera de miel.
Pero el veinte de abril pasó en vano, como todos los demás. Al caer el sol empezó a soplar un viento frío, y la abejita voló apurada hacia la colmena. Pero las guardianas le cerraron el paso.
—No se entra.
—¡Yo quiero entrar! Esta es mi colmena.
—Esta es la colmena de unas pobres abejas trabajadoras. No hay entrada para las haraganas.
—¡Mañana sin falta voy a trabajar!
—No hay mañana para las que no trabajan.
Así contestaron las guardianas, que saben mucha filosofía. Y la empujaron afuera.
Ya caía la noche. La abejita quiso agarrarse de una hoja y cayó al suelo, tiesa de frío. Arrastrándose entre palitos y piedritas, volvió a la puerta de la colmena. Empezaban a caer frías gotas de lluvia. Pero otra vez le cerraron el paso.
—¡Perdón! ¡Déjenme entrar!
—Ya es tarde.
—¡Por favor, hermanas! ¡Tengo sueño!
—Es más tarde aún.
—¡Por última vez! ¡Aquí afuera no me voy a salvar!
—Sí te vas a salvar. Aprenderás en una sola noche lo que es el descanso ganado con el trabajo. Vete.
Temblando de frío, con las alas mojadas, la abeja se arrastró, se arrastró, hasta que cayó rodando por un agujero, al fondo de una caverna.
Allí la miraba una culebra verde, enroscada y lista para lanzarse sobre ella. Las culebras comen abejas. La abejita cerró los ojos y murmuró:
—¡Adiós, mi vida!
Pero la culebra no se la comió en seguida.
—¿Qué tal, abejita? No has de ser muy trabajadora para estar aquí a estas horas. Te voy a comer.
—¡No es justo! No es justo que me comas porque eres más fuerte que yo.
La culebra se echó a reír.
—¡Bueno! Con justicia o sin ella, te voy a comer. Prepárate.
—Haces eso porque eres menos inteligente que yo.
—¿Yo, menos inteligente que tú?
—Así es.
—Pues bien, vamos a verlo. Vamos a hacer dos pruebas. El que haga la prueba más rara, ese gana. Si gano yo, te como.
—¿Y si gano yo?
—Si ganas tú, puedes pasar la noche aquí, hasta que sea de día.
—Aceptado.
La culebra salió un instante y volvió con una cápsula de semillas de eucalipto. Los niños hacen bailar esas cápsulas como trompos, y las llaman trompitos de eucalipto.
—Fíjate bien. ¡Atención!
La culebra enrolló la cola alrededor del trompito y la desenrolló a toda velocidad. El trompito quedó bailando y zumbando como un loco. La culebra se reía, porque jamás una abeja podrá hacer eso.
Cuando el trompito cayó por fin al suelo, la abeja dijo:
—Esta prueba es muy linda, y yo nunca podré hacer eso.
—Entonces, te como.
—¡Un momento! Yo no puedo hacer eso, pero hago una cosa que no hace nadie.
—¿Qué cosa?
—Desaparecer.
La culebra dio un salto de sorpresa.
—¿Desaparecer sin salir de aquí?
—Sin salir de aquí.
—¡Pues bien, hazlo! Y si no lo haces, te como en seguida.
Mientras el trompito bailaba, la abeja había visto en la caverna una plantita de hojas grandes, del tamaño de una moneda de dos centavos. Se arrimó a ella sin tocarla.
—Ahora me toca a mí, señora Culebra. Hazme el favor de darte la vuelta y contar hasta tres. Cuando digas tres, búscame por todas partes. ¡Ya no estaré más!
—Uno, dos, tres.
La culebra se dio la vuelta y abrió la boca de sorpresa: allí no había nadie. Buscó arriba, abajo, por todos lados. La abeja había desaparecido.
—¡Bueno! Me doy por vencida. ¿Dónde estás?
Una vocecita salió del medio de la cueva.
—¿No me vas a hacer nada? ¿Puedo contar con tu juramento?
—Sí, te lo juro. ¿Dónde estás?
—¡Aquí!
Y la abejita apareció de golpe de entre una hoja cerrada de la plantita.
¿Qué había pasado? La plantita era una sensitiva, una planta que cierra sus hojas apenas algo la toca. Y en Misiones, la tierra de selva donde pasó esta aventura, sus hojas son muy grandes. Al tocarlas, la abeja quedó escondida adentro.
La culebra quedó muy enojada con su derrota. Tanto, que la abeja pasó toda la noche recordándole su promesa.
Fue una noche larga, interminable. Afuera había tormenta, y el agua entraba en la caverna. Hacía frío y todo estaba oscuro. A veces la culebra sentía ganas de lanzarse sobre la abeja, y la abeja temblaba. Recordaba su colmena calentita, y lloraba en silencio.
Cuando salió el sol, la abejita voló hasta la colmena. Las guardianas la dejaron pasar sin decirle nada. Comprendieron que no volvía la haragana de antes, sino una abeja que en una sola noche había aprendido una dura lección.
Desde entonces, ninguna abeja recogió tanto polen ni fabricó tanta miel como ella.
Cuando llegó el otoño, y con él el final de sus días, la abeja dio una última lección a las abejas jóvenes:
—No es nuestra inteligencia sino nuestro trabajo lo que nos hace tan fuertes. Trabajen, compañeras, pensando que la felicidad de todos vale mucho más que el cansancio de cada uno.